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Hizo memoria... no se le venía un cedazo de sol a la mente justo antes de avanzar hacia el país del sueño, sino una balsa compartimentada de agua regia, que se le venía una y otra vez a la cabeza en el momento de su ruptura. Entonces, despertaba gritando. Creía antes de despertar que sería alcanzado por el ácido y moriría entonces abrasado. Cada vez que se repetía la pesadilla, curiosamente la tienda de campaña de su antigua amiga nunca era alcanzada. Era la primera vez en varios años que paraba en pensar detenidamente un sueño...al margen de que los sueños solo son eso, sueños.

Otro más reciente le hacía sugerirse, "Cada cual responda con lo suyo, cada cual a su flor". Era un lugar, tal vez una nave industrial lleno de maquinarias vencidas y grasientas, donde cada uno de sus meros conocidos pujaban con entusiasmo por aquella chatarra al por mayor, para especular más tarde con ella. En un momento dado él decidió descolgarse de la pujanza.

Él soñaba últimamente con bastante frecuencia con lagos, ríos fríos, y motores-bomba extractoras para achiques de agua. Sabía que su asunto de fondo era emotivo-afectivo. Ligazón tremenda con lo laboral. Hasta que no tuviera un buen trabajo no descansaría