ESTE OLIVO

Este olivo, que en este triste día

en que está el cielo gris y blanco el suelo,

calienta, en el hogar mi casa fría,

era ayer el encanto y la ufanía

de mi olivar, bajo el azul del cielo...

Era aquel viejo olivo castellano

tan erguido y valiente. En el verano

sus nudosos ramajes ofrecieron

grata sombra a las gentes campesinas,

y a sus hojas pacíficas vinieron,

huyendo del calor las golondrinas.

Y, al fin, cayó... Sus ramas retorcidas

pródigas hasta el fin, ennegrecidas,

entre un montón de leños y de abrojos,

aún dan, en este hogar luz a mis ojos

y calor a mis manos ateridas.

Así quiero yo ser: como este olivo

pródigo hasta morir...

Por eso escribo

en mis pobres cantares cuánto hiere

mi ser con alegrias o dolores,

por dejar así en ellos resplandores

de esto que hay en mi ser que nunca muere;

y dar así en herencia a mis hermanos

-¡oh, olivo de mis campos castellanos!-

lo que hoy me han dado tus destellos rojos...

¡Una poca de luz para los ojos

y un poco de calor para las manos!