Víctor ha aprendido de Baudelaire la irrupción brusca de los otros en nuestras vidas, la volatilidad absoluta de ese yo que se escapa, el impacto de ellos, que somos nosotros, que soy yo. Por eso, en el deslumbrante poema inicial sólo nos concede diez segundos para levantarnos, empuñar la pistola y “a punta de esperanza, encañonar al enemigo”.

Víctor hace poesía, desgarra a veces la densa neblina que nos mantiene en la soledad, tiene encuentros reveladores, pero no puede evitar que vuelva a cerrarse el mundo, una y otra vez, como si hubiese desvelado un peligroso secreto, el que nos convertiría en un “nosotros” gozoso en vez de un “yo” dolorido.

Estrangula el verbo para sacarle un sentido, lo despluma, lo sacude, intenta hacer de la poesía un instrumento para comprender lo que las viejas palabras gastadas encubren. A veces lo consigue, pero la paz no es su territorio. Demasiada paz, asusta. Nos cuenta.