El escritor fija su mirada en un hecho histórico desconocido y, en el caso de estas páginas, ciertamente insólito: la afiliación de san Antonio Abad al sindicato obrero UGT. Carné incluido. En 1932, la Ley de Confesiones y Congregaciones Religiosas declara entierros y procesiones como manifestaciones de carácter público para las que se precisa autorización gubernativa. La localidad de Trigueros (Huelva) celebra un ritual muy peculiar al santo, que en vida repartió todos sus bienes a los pobres, se le devuelve su generosidad: durante más de un día recorre en procesión las calles y es cubierto por una incesante lluvia de panes lanzados desde balcones o terrazas, no hay entonces autoridad religiosa ni civil, sólo la del pueblo. Con estos hechos ciertos, el escritor construye un microcosmos especular y simbólico de la situación del país, no sólo en aquellos años de la Segunda República sino que, actual, proyecta su reflejo a nuestros días, deviniendo en inusual y necesaria parábola de convivencia y respeto, de tolerancia y libertad. Pan y Cielo es una obra atrevida y sorprendente, con múltiples y ricas capas de lectura y abierta a sugerentes interpretaciones. Escrita con despliegue de registros literarios, los lectores se adentrarán en un terrenal y celestial juego de emociones. Ironía, humor e imaginación transgresora son algunas de las variadas cartas que maneja el autor.

Fuente: http://quelibroleo.com/pan-y-cielo

En ocasiones el título de un libro concentra tan alto grado de valor simbólico que se convierte en espejo y referencia de su tiempo. Esto ocurre con Matar poetas, verbo y sustantivo que, dolorosamente unidos, devienen en una sacudida. Rápidamente comprendemos que el autor dice poetas pero está nombrando también cualquier forma de arte, de creación, de cultura, y reivindicando la conciencia ética y estética en una época convulsa. Sin embargo, estamos ante un libro perturbadoramente íntimo y de alta pureza lírica. Matar poetas es un poemario sorprendente por la potencia creativa que atesora, por la rotundidad de su expresión, por la desnuda sinceridad con que se nos muestra su autor. Y lo es también en su forma, en la originalidad de esos pares de poemas contrapuestos y, a la vez, complementarios, como las dos caras del dios Jano. La capacidad de Cobos Wilkins para la creación de imágenes poéticas que nos dejan en el vértigo mismo de nuestros precipicios, se alía en este libro, de manera inesperada, a un lenguaje a veces pulcramente científico, aséptico, que, por contraste con la palabra iluminada por una belleza inquietante, aún potencia más la comunión con el lector.

Según  el crítico literario Manuel Rico, en Los no amados, Juan Cobos Wilkins, consolida su trayectoria como poeta extremadamente singular y sintetiza en sus versos la profundidad de la reflexión con una expresión ágil, directa, a la vez, cargada de lirismo, de temblor emocional y estético, de vida. Se trata de un viaje a la experiencia del "no amor", algo que, como el propio poeta ha reconocido, no cabe identificar con el desamor, sino que intenta responder a un pregunta no exenta de misterio: ¿Qué vive al otro lado de la relación amorosa, en su reverso? No el vacío, sino una compleja urdimbre en la que el dolor y el placer, la memoria y el olvido, la luz y la oscuridad, conviven extrañamente con la lucidez y la ensoñación, una realidad a la que solo el poema puede dar sentido y forma mediante la palabra. Entre la tradición clásica y el apunte surrealista, Juan Cobos Wilkins confirma de manera rotunda su proceso de maduración, si capacidad de ahondamiento en los misterios que alientan al otro lado de nuestra cotidianidad. Si en 2019 mostró, con Matar poetas, su radical originalidad, en esta nueva entrega asoma otra "pasión homicida": matar convenciones en la relación amorosa y abrir puertas a su carga de misterio, de magia. También a sus peligros y a sus trampas. Y a sus zonas de felicidad.  

Del autor de El corazón de la tierra. Los personajes elegidos para estos relatos están, nunca mejor dicho, atravesados por la soledad y la intervención del azar. En unos casos la soledad de los personajes alimentará o rastreará con vehemencia lo azaroso de su peripecia, casi como en una perversión necesaria, como un onanismo. En otros, la pureza del azar desvela la verdadera soledad, aquella que incluso no reconocemos o tenemos sólo por aparente. De fondo, soledad y azar son agentes transformadores capaces de producir la metamorfosis de nuestra realidad, capaces de hacer aparecer el misterio, lo asombroso en nuestra aparente cotidianidad. Las historias aquí engarzadas son de luz y sombras, y por eso se plantean desde su haz y su envés, y deben leerse según las pautas de su narrador. La nueva vuelta de tuerca de cada relato siempre hace aparecer, destripa o añade la otra cara de lo aparente. Qué suerte corremos en cada viaje, qué inquietud es la que hace aparecer el gran pasado de una viaje prostituta, qué une la escena más cotidiana a la célebre historia del hombre muerto de la playa, ¿puede el azar convertirnos en un ángel de la guarda? ¿En Lucifer? ¿Qué nos une a una maldita pintada en la pared o a un CD pisoteado en el suelo? Con un amplio registro narrativo, Cobos Wilkins construye un libro de relatos orgánico, un mecanismo de relojería que, precisamente por previsible, logra suspendernos en la emoción.
 

Contiene y proyecta este último libro de poemas de Juan Cobos Wilkins dos hondas imágenes simbólicas y complementarias: la de un mundo, un tiempo, una forma de vida, que el poeta, testigo, ve desmoronarse en paralelo a la existencia propia. A ambas, fundidas en una, sólo puede responder de una forma activa: escribiendo. Muy presentes en sus versos están la desolación, el desamparo, la indefensión, la orfandad, el extrañamiento, el desarraigo, la contradicción hermosa e hiriente de existir. Estamos ante un libro en el que el vértigo y la serenidad no son contrarios, y soledad y belleza llevan alianza. Un libro marcado por las ausencias, las pérdidas, la asunción del dolor y la conciencia del compromiso solidario con el sufrimiento del otro. Construido con, desde y sobre el vacío, el poemario tiene el paso del tiempo como ritmo mismo de sus versos en los que se abren la transparencia de la infancia y el hálito del amor, capaces - a pesar de que el mundo se derrumba - de lograr todavía la magia, el asombro, la alada metamorfosis que desafía a la muerte.
 

Yo tenía una amiga, una amiga invisible... Con esta sugerente frase se abre El corazón de la tierra. La historia de dos mujeres, Blanca Bosco y Katherine White, que descubrirán que tienen en común mucho más de lo que imaginaban. La historia de dos culturas, la española y la británica, en un mismo y único espacio, enigmático, telúrico: los legendarios y ricos yacimientos de Riotinto, un singular asentamiento minero en los confines de Andalucía, esa extraña tierra que es un personaje más de la novela, el latido de su corazón, y la peculiar Inglaterra victoriana reproduciendo sus maneras y formas en la más colosal explotación minera de la Europa del siglo XIX. Y como nexo entre ambas, el abuelo de Katherine, mister White, el gentleman que hechizaba a Blanca -niña entonces- con sus mágicas narraciones.
Mujeres y hombres de culturas diferentes inmersos en una espiral de insurrección, movidos por el vértigo de los límites. Un carismático y misterioso líder anarquista que aglutina a mineros, agricultores y ganaderos para enfrentarse a una de las más poderosas empresas del viejo continente. Una revuelta, basada en los hechos reales acontecidos en 1888, como signo de rebelión y justicia. También como brote precursor, avanzado preludio de la reivindicación ecologista. Una gesta romántica y ética que tuvo, como testigo de excepción, la mirada de la niña Blanca, esos ojos que todo lo vieron, aquel corazón que todo lo guardó, este recuerdo vivo que, con la aparición de Katherine, rescata un capítulo oculto -y silenciado- de nuestra historia.
- Versión cinematográfica: El corazón de la tierra, de Antonio Cuadri (2007): http://www.filmaffinity.com/es/film629275.html